Come ho detto altre volte, quest’annoè stata la mia 45° licenza di caccia e nell’autunno del 2009 saranno cinquant’anni da quando ho cominciato ad andare a caccia con il fucile; come accompagnatore poi bisogna andare ancora indietro di altri 2/3 anni.

La passione devo direè rimasta intatta, condivisa col mio amico Giammario (Beghelli), da oltre un trentennio inseparabile compagno di caccia. Pur avendo 4 figli, due maschi e due femmine, ho paura che quando non ci sarò più, nessuno raccoglierà il testimone.

Quando i maschi erano piccoli, li ho condotti con me a caccia qualche volta sempre il pomeriggio. Il piccolo (oggi ha 31 anni edè avvocato) ha sostenuto gli esami per l’abilitazione venatoria con esito positivo ma non ha mai preso la licenza. Il fattoè che la passione o la si ha o difficilmente la si acquisisce. Andare a caccia la mattina dopo essersi ritirati alle 2 di notte, lo si può fare qualche volta, ma non può essere un’abitudine.

Anch’io ho fatto qualche nottata a caricare cartucce o a ballare, ma erano sempre episodi isolati. La cacciaè stata sempre al primo posto e spesso andavo a dormire alle 9,30. Oggi che di anni ne ho 61 mi piace sempre andare a caccia di mattina, alzarmi alle 4/4,30, incontrare l’amico, chiacchierare in macchina, prendere il caffè, parlare dei tempi andati.

Il pomeriggio non mi vede a caccia da oltre 20 anni, anche se proprio quest’anno, dato che il mio amico ed io siamo ormai pensionati, abbiamo deciso di cominciare ad andare anche il pomeriggio.

E i miei fucili, che fine faranno? Ho 3 semiautomatici BREDA, una doppietta BERETTA 409 con canne Krupp da cm.72, un semiautomatico BENELLI 123 cal.12 con canna Saint Etienne ed un semiautomatico BENELLI Principe cal.20 che uso di solito. Sicuramente quando non ci sarò più andranno venduti e spero soltanto che i miei figli conservino i diari di caccia del loro papà i quali, anche se partono dagli anni ’80, testimoniano la grande passione per la caccia del loro genitore.

Riccardo Turi

Fasano di Puglia, dicembre 1968. Siamo in 5 una mattina al posto “Alle colonne” tra Alberobello e Noci. Poco più di mezz’ora di viaggio da Fasano e siamo sul posto. Nonè ancora l’alba e ci appostiamo (non si sa mai, qualche beccaccia può sempre passare!).

Lungo il muro che corre sino al bosco sono appostati: Franco (Cuoricino), zio Franco e Bebè. Fra zio Franco e Bebè sul muro c’è il registratore di quest’ultimo acceso con il fischio del tordo. Armando (Beghelli) vagante, mentre io mi sono messo una cinquantina di metri dietro lo schieramento. Non c’è granchè, ma il registratore attira qualche tordo in più.

Improvvisamente dietro il muro (abbastanza alto) proprio dove c’è il registratore, si materializzano due guardiacaccia. Prendono il registratore e si dirigono uno verso Bebè e l’altro verso zio Franco. “Di chiè il registratore?”. Bebè risponde che nonè il suo mentre zio Franco da una delle sue solite risposte: “C’era uno che se ne è andato!”. Richiesta di documenti e uno dei due dice a zio Franco: “Mi consegni il fucile!”. Risposta: “Ma neanche se vengono i carabinieri!!”.

A questo punto i guardiacaccia, dopo aver controllato Franco e me (Armando si era eclissato), stendono il verbale de sequestro del registratore ed annotano i nomi di Bebè e zio Franco. Dopo un paio di mesi i due (Bebè e zio Franco) si vedono recapitare un avviso di presentazione in Pretura a Noci, con l’imputazione di possesso ed uso di registratore (vietato!).

Il giorno stabilito, insieme all’avvocato Vito, siamo tutti in Pretura per assistere all’udienza che da dramma si trasfomerà in farsa. Comincia l’avvocato che, vedendo Bebè e zio Franco seduti sul banco degli imputati, rivolto a zio Franco esclama: “E lei non si vergogna alla sua età seduto sul banco degli imputati?”. Il Pretore, un tipo ameno, avendo capito che il registratore era di Bebè (che però negava) subito gli chiede: “Lei perchè usa il registratore?”. Risposta: “Il registratore nonè mio, io uso il fischio a bocca!).

Allora il Pretore tira fuori un fischietto ed invita Bebè a fischiare. Inutile dire che Bebè, che non aveva mai fischiato in vita sua, ci fece crepare dalle risate mentre cercava di abbozzare una parvenza di fischio. Alla fine dovette confessare che il registratore era il suo e la conclusione fu che zio Franco fu assolto e Bebè condannato alla confisca del registratore ed al pagamento di una multa che comunque non fu troppo grave.

Riccardo Turi

Non so se per un pervadente senso di dolce malinconia o, molto più semplicemente, per concedermi una scelta ai soliti intrattenimenti televisivi del sabato sera che ho deciso di prendere carta e penna e, guidato dai ricordi ho incominciato a scrivere.

E’ ottobre e il solito vento tiepido di questa stagione gonfia le bianche tende dello studio. Da poco più di un mese si è aperta una nuova stagione di caccia ed io sono alla mia trentaduesima licenza, la prima a sedici anni, con il consenso dei genitori. Sembra ieri quando, ancora con i pantaloni corti, sfidando l’afa di un pomeriggio di luglio, in una grande sala del Palazzo di Provincia a Bari superai gli esami di abilitazione all’attività venatoria.

Ricordo nitidamente i complimenti e le raccomandazioni dell’esaminatore, vista la mia tenera età. In verità, però, esperienza sul campo n’avevo maturata parecchia, infatti da qualche anno seguivo costantemente mio Padre anche se solo nelle “cacce facili” e confesso che qualche schioppettata di straforo ad allodole e quaglie avevano già messo a dura prova la mia giovane spalla e di padelle ne avevo collezionate già tante anche di grosse dimensioni.

Potevo godere, finalmente, di quel senso di piena libertà che la caccia sapeva trasmettermi. Mi sentivo adulto. Tutti i racconti che da piccolo avevo avidamente ascoltato, facendoli ripetere chissà quante volte al malcapitato di turno, come per incanto diventavano realtà; il protagonista ero io, finalmente!

Una doppietta di seconda mano, di marca spagnola e cartucce contate. Ero felice, libero, padrone del mondo. Per il cane, abitando in città, c’era ancora qualche problema, sarebbero dovuti trascorrere ancora due lunghissimi anni perchè il mio lavoro ai fianchi dell’intransigenza paterna desse i suoi frutti.

Gli amori irrinunciabili della mia adolescenza sono stati la caccia ed il tifo per la squadra del cuore, il Bari. Cercavo di far coincidere le due cose e quando proprio non era possibile dedicavo a Diana le mie agognate domeniche.

La memoria comincia a galoppare all’indietro come in una corsa pazza: primi fra tutti i ricordi dei miei cani, Darna, una setter bresciana dal gran naso e tipicità di razza, tanto brava ma altrettanto testarda. Kira, una Springer Spaniel capace di recuperare il fatidico spillo nel pagliaio tanto furba da far finta spesso di esser distratta per poi caricare quaglie e beccacce sulla ferma della setter pur di conquistare, a qualsiasi costo, il selvatico solo per amore del padrone. Birba, sempre setter, il mio primo cane. Desiderata e voluta tanto da farmi rinunciare alla merenda scolastica per più di un anno, pur di mettere da parte quel gruzzolo necessario ad acquistarla dal mai dimenticato Cav. Zamboni di Borgosatollo.

Era l’estate del ’74 e trascorrevo ad Argegno, sul Lario, un periodo di vacanza con la famiglia. Escursioni in Svizzera, val D’Intelvi, Saint Moritz, Como, macchè, ricordo di aver passato gran parte di quei giorni in una cabina telefonica nel tentativo di mettermi in contatto con il proprietario del canile per gli accordi finali. Ormai i negozianti del circondario mi conoscevano e forse, anzi senza forse erano convinti fossi così innamorato da trascorrere ore e ore al telefono con la mia metà.

Nulla mi avrebbe potuto ricambiare di quella setterina bianca e nera di appena quaranta giorni così affettuosa già dal primo incontro; era l’unica femmina di otto cuccioli e fu lei a scegliermi, sopravanzando i fratelli più robusti e mordicchiandomi la punta delle scarpe, manco a dirlo, appena comprate. E’ vissuta tredici anni. Una compagna inseparabile non un cane. La sua ultima ferma, pochi giorni prima di morire, su una nidiata di dodici quaglie.

Ho sempre avuto gran passione e rispetto per tutte le forme di caccia anche per quelle che non ho mai potuto praticare. Abitando in Puglia la caccia ai migratori l’ha fatta sempre da padrona e, in particolare, quaglie all’inizio della stagione per poi lasciare il passo ad allodole e tordi con uscite molto più serie alla regina del bosco fino al periodo natalizio per poi dedicarmi esclusivamente a beccaccini ed anatre sino alla fine di marzo che sanciva la chiusura della stagione. Allora era proprio il passo dei selvatici a scandire le stagioni.

Come tutti ricordiamo con tenerezza il “primo bacio”, così un cacciatore non può non ricordare la Prima Volta. Avevo circa otto anni, quel sabato sera e soprattutto l’indomani sono ancora indelebilmente fissati nella mia mente, fin nei minimi particolari eppure… sono trascorsi appena 42 anni da allora!

Dicevamo, dunque, di un tranquillo sabato sera di un caldo ottobre pugliese del ’64 ma, sicuramente, scontato per me quel sabato non lo fu di certo. Ricordo che in TV, all’epoca esisteva solo un canale, RAI 1, rigorosamente in bianco e nero, trasmettevano uno sceneggiato con Domenico Modugno nelle vesti di protagonista.

Per capirci meglio era il tempo, quando ogni famiglia aveva, ad andar bene, un solo apparecchio televisivo, le trasmissioni iniziavano alle 17 con la tv dei ragazzi e, già alle 23 le “Signorine Rai” auguravano la buonanotte ai telespettatori. A quel tempo l’Italia si fermava per Canzonissima, Sanremo e, manco a dirlo per la Nazionale, il susseguirsi dei programmi era intervallato da foto della bella provincia italiana ed il maestro Manzi conduceva il programma “Non è mai troppo tardi” nel tentativo di lenire l’analfabetismo ancora molto diffuso.

Torniamo a noi, erano le 21 e non vedevo l’ora di andare a letto. Sicuramente strano se a desiderarlo era un ragazzino che ogni sera alla fine del “Carosello” doveva scattare come un centometrista verso coperte e lenzuola… “a letto senza fiatare!”, ricordo, era l’ammonimento. Quella sera, però, era del tutto speciale! L’indomani, infatti, per la prima volta avrei accompagnato mio Padre a caccia, ad allodole.

I preparativi, i miei preparativi meritavano certo indulgenza e questo me lo confermavano risolini e occhiate compiacenti soprattutto di mia Madre. Mettere in ordine le cartucce, sistemare i richiami, riempire con l’occorrente il tascapane, approntare il vestiario per l’indomani erano i compiti assegnatimi… per il fucile, quello no, potevo solo guardarlo da lontano, senza ulteriori concessioni.

Una volta guadagnato il letto, passai la notte in una continua rincorsa di fantasie, con gli occhi sbarrati nell’attesa dell’inconfondibile trillo della sveglia regolata sulle cinque del mattino seguente. Cercavo di riflettere, come lo può fare un bambino di otto anni, su quanto mi era più volte stato ripetuto: “ Marco, la caccia non è solo il carniere che si conquista con bravura e rispetto per la natura ma soprattutto i preparativi che la precedono e i ricordi indelebili che ti potrà dare solo se saprai meritarli; la caccia è la più bella delle scuole, vedrai, t’insegnerà tante cose”.

Fu una notte interminabile ma, come sempre, tutto giunge e, finalmente al mattino, buttato giù in un sol sorso l’immancabile latte caldo con il sottofondo delle amorevoli raccomandazioni Materne, via in macchina alla volta di Poggiorsini, piccolo comune della murgia barese, dove avremmo incontrato un altro cacciatore, Mario, medico come mio Padre. Per me tutto era nuovo, pieno di fascino, accattivante; le mie prime incantate letture venatorie nulla avrebbero potuto al confronto per sensazioni e emozioni che quest’esperienza sapeva già trasmettermi.

A proposito di sensazioni, non so dire se il viaggio, circa 60 chilometri, mi sembrò breve o no ma certamente ne ho presente ogni minimo particolare. Ricordo la statale che da Bari porta a Ruvo non certo veloce come oggi ma sicuramente scorrevole, poi la stretta provinciale che attraversa da est a ovest il crinale murgiano, in alcuni tratti anche tortuosa per poter vincere i brevi pendii del carso pugliese. Ricordo i carretti dei contadini che, ancora assonnati e avvolti in neri mantelli procedevano lenti, in fila indiana, lasciando al cavallo la scelta per la strada dei campi.

Ricordo la fioca luce delle lampade ad olio e l’immancabile quattro zampe meticcio, chissà per quale ancestrale motivo, legati entrambi sotto il carro. L’auto scorreva sul nastro d’asfalto avvolta dal buio e a mala pena riuscivo a scorgere i margini della strada illuminati dalla luce dei fari. Eccitato com’ero non facevo altro che parlare e soprattutto chiedere quanto ci separasse dalla meta. Dopo qualche minuto, mio Padre, scomodando la Madre celeste, m’invitò repentinamente a tacere: -stai zitto almeno un momento e guarda alle tue spalle, disse!

Vidi uno spettacolo per cui ognuno di noi dovrebbe ringraziare il Signore: una magia di colori semplici ma ineguagliabili che, credo, nessun pittore potrà mai dipingere e nessun documentario raccontare: verso levante, una striscia di luce che da un rosa pallido passava ad un blu intenso lambiva una distesa verde a perdita d’occhio di ulivi secolari, appena percettibili fra loro, era l’aurora; il tempo di qualche curva ed ecco l’orizzonte infiammarsi di rosso con la sua schiettezza di luce per far da sipario, nel volgere di qualche minuto, al trionfo del sole, come a consacrarlo.

Rimasi a bocca aperta e non appena ripresomi giù, come mio solito, a far domande sui perché e sui per come. Mio padre, con tanta pazienza e con tantissimo amore cercò parole a me adatte per spiegarmi cosa fossero l’atmosfera, la ionosfera, la rotazione terrestre e i punti cardinali, promettendomi alla prima occasione di indicarmi anche le costellazioni, almeno le più famose. Era proprio vero! La caccia non era ancora iniziata e già avevo avuto modo di vedere e soprattutto di imparare tantissimo.

Giunti sul posto prescelto, una pianura a perdita d’occhio di campi arati con precisione quasi maniacale, ricordo la saggezza dei gesti con cui “i grandi” prepararono la tesa per le allodole e, cosa scontata, mi fu affidato il compito importantissimo della raccolta dei capi. Imparai subito, a fissare il punto di caduta delle allodole non distogliendo lo sguardo da una pagliuzza o quanto altro potessero indicarlo, non senza qualche perdita e conseguente benevolo richiamo.

Una dopo l’altra le riponevo nella reticella del tascapane, i lacci erano banditi, non senza averne accarezzato e ricomposte le piume. Dopo qualche ora, vincendo la timidezza e l’impaccio iniziale mi avventurai anche nell’uso del richiamo a bocca. Ricordo che qualche allodola cadde nel tranello ma, oggi sono convinto che tutto sia dipeso dalla loro curiosità di vedere da vicino quel rompiscatole alto poco più di un metro.

Speravo che quella giornata non finisse mai! Si stava proprio bene: l’aria era tiepida e in un cielo terso stuoletti di uccelli si susseguivano, tutti provenienti da est come se una magica strada li guidasse sulle nostre teste. All’epoca non esistevano limitazioni di carniere ma ricordo che alla trentesima allodola incernierata mio Padre disse che potevano bastare. Mi spiegò, poi, rispondendo alle mie infantili ma comprensibili obiezioni che non bisognava mai eccedere; in fondo quegli uccelletti erano un dono che la natura ci faceva, bisognava essere parchi e soprattutto rispettosi. Solo con questo impegno sarei potuto diventare un cacciatore con la C maiuscola.

Finita la caccia una puntata al bar attiguo alla stazione del paesino fu doverosa; una bibita fresca, scambiare qualche impressione sul passo ormai iniziato con altri cacciatori più che un sicuro piacere rappresentava un rito irrinunciabile e beneaugurante. Ricordo che ciò che più mi colpì, in quel locale angusto e un po’ affumicato, fu l’affettuosa cortesia con cui mi accolsero alcuni “colleghi”, chiaramente molto più grandi che ricambiavano il mio saluto scoprendosi il capo. Giovialità, rispetto, fantasia, schiettezza, erano gli ingredienti che accomunavano i cacciatori di quel tempo, c’era tanto da ascoltare e soprattutto da imparare, balle comprese.

Oggi le cose sono profondamente cambiate! Non direi in peggio, ma sicuramente nei modi con cui ci vengono offerte. La caccia l’ho sempre vissuta come la voglia di raccogliere tante piccolissime gemme da custodire gelosamente nel cuore e nei ricordi per poi donarle, come fossero il tesoro più ricco, nei miei racconti alle persone care. Ha rappresentato e rappresenta l’occasione per imparare ogni volta qualcosa che possa farmi crescere e magari aiutarmi ad essere migliore nella vita.

Oggi questo sport sembra poter offrire poco ma quel poco va saputo apprezzare e certamente vale più degli inutili ma ammalianti tesori di latta messi in bella mostra nella vetrina della nostra quotidianità. Come ho detto all’inizio, da quella sera di anni ne sono passati tanti e tante cose sono successe.

Il matrimonio con mia moglie Enza, sempre paziente e dolcemente rassegnata a dividermi con questa passione; la nascita del primo figlio, Filippo, oggi quindicenne e mio inseparabile compagno di caccia e di giochi, l’arrivo della setterina Sara, viziata più dei figli, e soprattutto Daniele, il piccolo di quasi otto anni che per noi sarà sempre il cucciolo di casa; purtroppo questi anni hanno significato anche la perdita degli affetti più cari: prima mia Madre, cacciatrice per amore, e poi mio Padre, vero, insostituibile maestro e compagno di vita.

Filippo è ormai grandicello, frequenta con profitto il 1° liceo classico, già comincia a radere quei quattro peluzzi timidamente spuntati sul viso mentre Daniele, con i capelli che sanno ancora di latte, è solo alla terza elementare e ha già otto anni… fila a letto!, gli dico mentre continuo a scrivere poi penso… sarà solo una combinazione ma è sabato sera, un tiepido sabato sera d’ottobre e domani, come sempre, alle cinque squillerà la sveglia… questa volta, però, saremo in tre!… I miei Figli: le mie certezze, le mie speranze, il loro futuro. Senza di loro con me non saprei immaginarmi padre… senza la mia caccia con loro… non saprei immaginarmi!

Marco Carlone

Lupoli è un bosco tra Martina Franca e Grottaglie;si percorreva una strada che passava a fianco allo Stadio Comunale di Martina e quindi da Fasano era parecchio distante. Ma nel 1959/60 era il tradizionale appuntamento della domenica pomeriggio. Partivamo da Fasano, con la Fiat 500 con una striscia orizzontale di zio Franco, Peppino Guarini (Pepp u sciamaggh, che vuol dire uno che preparava a puntino il sito e gli zimbelli per la caccia alle tortore di passo), zio Franco ed io che sedevo sul sedile posteriore della 500 insieme al cocker di Peppino.

Era sempre pieno inverno ed il freddo si sentiva eccome. Gli appostamenti erano all´interno del bosco che cominciava già alla base della collina e proseguiva sulla sommità dove eravamo appostati. Quello che ricordo ancoraè un pomeriggio che il Breda di zio Franco si inceppò e quando gli offrii di sparare con il mio 28 ad una canna, mi mandò a quel paese.

Andammo quindi vicino a Peppino che sparava con un sovrapposto Beretta Ase le cartucce caricate da lui con l´Anigrina che erano micidiali. Allora si alternavano a spare con zio Franco: un tordo uno ed un tordo l´altro. Alla fine il ritorno e, altro ricordo indelebile, io morto di freddo che abbracciavo il cocker di Peppino che stava dietro con me per riscaldarmi. Quando arrivavamo a casa i soliti rimproveri di nonna Elvira: “U piccinn a cuss fridd!”, cioè porti il bambino fuori a prendere freddo, rimprovero rivolto al figlio (zio Franco) che le rispondeva con una scrollata di spalle: ” Iedd vul venì “,è lui che vuol venire a caccia, io non posso farci niente.

La passione pulsava forte ed anche il mio cuore batteva a mille ogni volta che si prospettava una uscita a caccia. Mi ritengo oltremodo fortunato ad aver vissuto quei tempi in prima persona soprattutto a confronto con la caccia di oggi.

Riccardo Turi