Brik era un segugio rossiccio di piccola taglia, vissuto dodici anni al mio fianco e nato da una cucciolata di nove in quel di Beinette in provincia di Cuneo. Iniziato alla lepre da piccolo si è trasformato col tempo in uno dei più bravi ed agguerriti cani da cinghiale, era completo non gli mancava nulla. Seguiva la traccia in maniera stupenda, abbaiava al fermo per ore tenendosi sempre a debita distanza dal selvatico, era ubbidiente e molto volenteroso.

Occorre però dire che cacciava bene solo con me e con nessun altro. Non riesco a tenere a mente i cinghiali che mi ha fatto abbattere al fermo. Tutti i vecchi cacciatori di Langa hanno conosciuto o sentito parlare di Brik e delle sue gesta. Pensare che la squadra cinghialai della mia zona si è formata proprio con Brik.

Era un cane a cui mancava solo la parola anche se più volte addirittura sembrava cambiasse voce come per indurmi a seguirlo. Unico rimpianto e che non sono riuscito ad avere un seguito di valide cucciolate. Brik , per il vissuto, resterà, per me, sempre il numero uno .

Verso la fine degli anni ’60, nel continuo girovagare alla ricerca di posti migliori, avevamo individuato la zona attornoi a Castel del Monte (il famoso castello di Federico II) come idonea per la nostra caccia, pur se distante da Fasano oltre 80 Km. Oggi tutta il territorio attorno al castello è vietato alla caccia ormai da molti anni. Proprio il castello, che svetta su una collina, era circondato da quasi tutti i lati da una pineta i cui alberi non erano più alti di 2 metri.

Tuttavia, essendo l’unica pineta in un raggio di diversi chilometri, era il luogo di ricovero notturno di tutti i tordi della zona e, cosa per noi molto importante, era piena (in senso lato) di beccacce. I tordi però si ritiravano tutti nell’ultima mezz’ora prima del buio, mentre prima passavano solo fringuelli. Dunque un pomeriggio con Bebè,zio Franco ed altri partiamo comodamente da Fasano ed arriviamo sul posto alle 15,45. Vediamo 2 macchine targate Firenze, sicuramente di cacciatori, ma i nostri posti a ridosso della pineta erano liberi.

Gli altri cacciatori si erano appostati più giù e sparavano in continuazione evidentemente ai fringuelli. Ad un certo punto uno mi passa vicino trafelato diretto alla macchina. Quando vede che io non sparo mi chiede il perchè. Gli rispondo che noi non sprechiamo cartucce ai fringuelli e se ne va alquanto stupito a prendere altre cartrucce dalla macchina perchè le aveva finite. Puntualmente verso le 16,15 il primo tordo e poi sempre più numerosi.

L’ultimo quarto d’ora era un continuo arrivare di tordi e, se si era lesti a sparare ed a reccoglierli, se ne potevano fare anche una trentina. Non ricordo i carnieri, ma furono soddisfacenti. Finito l’arrivo dei tordi, ci appostiamo con la faccia rivolta alla pineta in attesa della beccaccia. Mi ero messo in un angolo che avevo già individuato in porecedenza quando, esattamente alle 5 meno 5 dall’angolo mi escono 3 beccacce insieme. Ricordo benissimo che fecero uno strano verso. Miro con calma la prima con il mio Breda a 5 colpi e, proprio quando sto per premere il grilletto quella ha un leggero scarto in giù. Padella al primo colpo, padella al secondo, la fulmino con il terzo e con gli altri due colpi cerco di sparare anche le altre che ormai erano nel buio.

Questo volere troppo non mi fece vedere bene il punto dove era caduta la beccaccia. Ricerca inutile per mezz’ora (nessuno aveva una lampadina tascabile), ed alla fine nel buio totale ce ne torniamo a casa. Il mattino dopo, da solo, ebbi il coraggio di tornarelà con la mia 500 soltanto per ritrovare la beccaccia, che infatti trovai proprio al pulito. La brina della notte l’aveva conservata come in un frigorifero. Che pazzia, fare 160 Km. soltanto per ritrovare una preda. Ma la beccaccia era una preda troppo importante e tutto si doveva tentare per lei.


Riccardo Turi

Chi come me vive in Puglia, non può non dedicarsi alla caccia ai tordi. Le immense distese di uliveti e le colline coperte di macchie sono l’habitat ideale di questo volatile. Quando ero giovane e sparavo con il cal.20 (1963- 1964), quando sbagliavo un colpo davo la colpa al fucile che non era cal.12. Ed infatti nell’ottobre 1964 acquistai (anzi mio padre mi comprò!) un sovrapposto Beretta S56E cal.12, con bindella ventilata ed estrattori automatici.

Magnifico fucile che durò soltanto un paio di mesi perché una sera a Martina Franca, al rientro alle cesene, improvvisamente mi uscì una bomba. Il fucile non scoppiò, però non si apriva più. Quando mi ripresi dall’intontimento fui costretto ad usare una pietra per aprirlo; ma una volta aperto non si chiudeva più ed era inutilizzabile. Allora mio padre mi comprò, da un armiere di Fasano, una doppietta Giuseppe Gitti. Dopo un centinaio di colpi sparati, le chiusure traballavano. Portato ad aggiustare, dopo poco punto e a capo.

Per questo motivo il fucile fu soprannominato dagli amici “il tizzone”. Naturalmente non potevo chiedere a mio padre un altro fucile ed allora zio Franco mi prestò la sua doppietta Saint Etienne che ho usato fino al 1968 quando ho acquistato il mio primo Breda. Oggi, alla vecchiaia, sono tornato all’antico. Infatti nel 2001 il mio amico Giammario ed io abbiamo acquistato due semiautomatici Benelli Principe calibro 20, con i quali abbiamo riassaporato il sapore vero della caccia.

Quando qualche volta prendo il 12 per andare ad anatre, mi sembra di prendere un cannone. Certo rispetto alle 6/7000 cartucce che sparavo una volta, le 4/500 che sparo oggi hanno notevolmente peggiorato il mio rendimento. Tuttavia devo dire che il piacere è rimasto invariato e la caccia mi accompagnerà penso fino a che avrò la forza di praticarla.


Riccardo Turi

Uno dei compagni di caccia “storici”è Armando, amico dei primi tempi e compagno dell’avventura ad Aliano del 1963. Pur venendo più o meno regolarmente a caccia con noi, non ho mai saputo se avesse la licenza di caccia. Il suo fucile era un sovrapposto marca “Beghelli”, una marca mai sentita. Allora zio Franco, famoso per le sue battute, non appena viene a conoscenza del nome di questo fucile, comincia a canzonare Armando: “Mò, famm vedè u Beghell!” (fammi vedere il Beghelli).

Appena Armando glielo mostrava lui diceva: “Ah! u Beghellè bell” (il Beghelliè bello). Da allora, tutte le volte che vedeve Armando zio Franco gli gridava: “U Beghellè semp bell!”( il Beghelliè sempre bello), parafrasando un detto di un venditore di limoni fasanese che girava per il paese con una cesta di limoni sulla testa e gridava ” U lemonè semp bon”. Questa storia e questo dettoè durato sino a che Armando è venuto a caccia con noi (1974, anno in cui mi sono sposato).

Cambiato compagno di caccia (Giammario)è rimasta forte in me la parola Beghelli cheè stata trasferita al nuovo compagno, in verità abbastanza imbranato a sparare nei primi anni di sodalizio. Un pò per l’abitudine ed un pò perchè anch’io come zio Franco sono portato alle battute ed alle canzonature (infatti Giammario lo chiamo Ugovito!) quando vado a prenderlo la mattina sotto casa sua, appena imbocco la strada apro il finestrino e,sporgendomi con la testa, grido forte: “U Beghellè semp bell”.

Lui ormaiè abituato anche perchè questa storia dura dal 1978. La cacciaè fatta anche di queste piccole cose.

Riccardo Turi

Aprile 1968, Fasano di Puglia. E´ abitudine invalsa di cominciare le uscite a caccia alle tortore di passo il 15 aprile e di continuare ininterrottamente sino al 10 maggio. Non bisogna saltare neanche una giornata, altrimenti proprio quel giorno passano le tortore. E´ una di quelle mattinate favorevoli, sole e leggero vento di maestrale. C´è un passo non intenso ma discreto, però gli stuoli si mantengono tutti ad altezze proibitive e le fucilate sono inutili.

Zio Franco è al mia fianco ad una quarantina di metri quando uno stuolo gli passa proprio in testa a quasi 50 metri d´altezza. Istintivamente alza il fucile (semiautomatico Breda) e scarica 3 colpi. Scende una tortora stracciata al secondo. Affannosa ricerca della cartuccia sparata: Geco express n.7. L´Armeria Patruno di Bari viene saccheggiata dallo zio di tutte le cartucce Geco esistenti, delle quali una buona parte mi viene regalata. Magnifiche cartucce tedesche caricate con la polvere Rottweil e con bossolo Geco (Gustav Genshow) delle quali cercammo inutilmente di imitare la carica.

Devo dire però che quando le tortore erano ben vicine, si facevano delle padelle clamorose. Tutto sommato, la mia vecchia Cordite 2X30 caricata con il n.8 faceva bene il suo dovere e mi consentiva di fare la mia bella figura, io proletario con le cartucce ricaricate nei confronti dello zio e degli altri tutti con le cartucce originali. Devo solo aggiungere, per confutare la tesi di coloro che vollero la chiusura a questa caccia, che rispetto ai minimi carnieri che si facevano (il mio massimo è stato di 12 tortore), migliaia e migliaia di tortore passavano tutte fuori tiro.

Oggi quasi tutti i paesi del bacino del Mediterraneo sparano alle tortore anche a maggio, ad esclusione dell´Italia sempre penalizzata da un ottuso ambientalismo anticaccia. Ma noi speriamo sempre che, in un domani non troppo lontano, anche questa caccia (magari per decadi) possa tornare per la gioia di tutti.

Riccardo Turi

Novembre, domenica mattina, piove, piove a dirotto, il piazzale della chiesa di fronte casa si mostra al mio sguardo come piazza San Marco con l’acqua alta. Mia moglie, dal letto affettuosamente farfuglia: -dove vai con questo tempaccio, è tutta la notte che piove-! Ma non dorme mai, penso, come sordo, calzo ugualmente gli stivali e trascinando per il guinzaglio il fidato compagno via, a caccia, come sempre.

Non ancora albeggia, accompagnata dal sottofondo di una canzone di Fabio Concato che parla di fritti e insalate, l’auto già scorre silenziosa sul nastro d’asfalto per condurmi nell’elemento che più mi soddisfa, il bosco. Oggi si va verso Matera, è lì che cercherò con il mio complice a quattro zampe la regina, ovvero, sua maestà la Beccaccia. Intanto, dopo quasi un’ora di viaggio continua incessantemente a piovere, così rinuncio alla solita sosta per il caffè’ e, in meno che non si dica, eccomi a poche curve dall’imbocco del ponte sul Bradano.

L’approccio è più lento e dolce del solito, sarà per effetto della pioggia o per la totale assenza di traffico che avverto, come d’un tratto, un’atmosfera surreale quasi magica. Eppure sono anni che passo su questo ponte. E’ la strada più breve e, in autunno tutte le domeniche, all’alba, sono qui puntuale in compagnia del mio setter che, ogni volta al sobbalzare dell’auto sui cordoli, percepisce quanto la nostra meta sia ormai vicina. Drizza le orecchie si alza e uggiola contenta, sa che dopo qualche minuto potrà scorazzare nel sottobosco, galoppando attenta fra felci e roverelle, sempre con il naso proteso alla ricerca di quell’usta inebriante, felice di dare sfogo alla passione che ci accomuna.

L’acqua adesso viene giù a secchi e così, ad un tratto, decido di svoltare per la strada sterrata che mi porta giù, al riparo delle arcate, così aspetterò che spiova, chissà! I vetri dell’auto sono completamente appannati, l’orologio segna già le sette ed il cane dorme beato. Parcheggiata l’auto al sicuro, incuriosito guardo il ponte da una prospettiva inusuale, è un ponte Bailey, questo già lo sapevo ma, ammirandolo da qui, dal basso sembra strettissimo, sproporzionato certamente fra carreggiata e pilastri.

Era stato messo su in tutta fretta dal Genio, per sopperire ad un cedimento di quello che in origine, scavalcando il fiume Bradano, permetteva al viandante di raggiungere i paesi sul versante opposto, risparmiando loro la fatica delle numerose curve e dei fastidiosissimi saliscendi fra i calanchi argillosi di questa parte della Lucania. Così con quell’immagine in bianco e nero davanti gli occhi e con il rumore dell’acqua che rincorre la mia fantasia quasi naturalmente incomincio a pensare: ne avrà viste di cose, durante la sua vita, questo vecchio ponte, chissà quante storie potrebbe raccontarci!

Oggi è oltraggiato da una struttura di acciaio che lo ingabbia, gli dà si sicurezza come una protesi ma forse è ingiuriosa per chi, invece, avrebbe voluto per sempre, a tutti i costi, mantenere la propria dignità. Nella zona, un tempo, era conosciuto e rispettato da tutti quel vecchio ponte. Era importante e tale si sentiva soprattutto quando, in inverno con le sue campate amplificava il già assordante fragore dell’acqua contro gli imponenti e rassicuranti pilastri, mostrando cosi tutta la sua forza e resistenza. Si vedeva lontano un miglio che non era certo stato costruito per essere bello e appariscente come quei ponti romani che, di color mattone, sono come tanti legionari schierati e avvolti nel loro mantello di porpora, fuori dal tempo, boriosi e sprezzanti.

Lui no, non era un ponte blasonato, un ponte con il sangue blu per intenderci: non aveva certo conosciuto gli onori di Annibale, né aveva potuto ospitare il passaggio dei suoi elefanti e delle sue guarnigioni come, invece, quel suo cugino, quello sull’Ofanto, a Canosa. Non era stato testimone di grandi eventi storici, il nostro era solo un utile ponte ideato e costruito con una un’architettonica vocata solo ad arrivare dall’altra parte del guado. I segni delle piene negli anni, però, lo marcavano indelebilmente a varie altezze, e lui portava quei segni come tante medaglie conquistate in battaglia esibite semmai su una divisa un po’ sdrucita.

Anche se grigiastro e un po’ tarchiatello, mostrava sempre tutta la sua fierezza, sembrava fosse lì impettito a dire: -tranquilli ci sono qua io, cosa volete che possa succedere…-. Ne aveva fatto di bene negli anni, soprattutto a quella gente che umile ma fiera come lui, tutti i giorni dell’anno per lavorare doveva raggiungere i campi, proprio quei campi spesso avari se non addirittura ostili. Lo onoravano i contadini, cavalcandolo al fianco del compagno di sempre fosse esso asino o mulo, lo onoravano durante tutte le stagioni, in inverno quando garantiva il guado nonostante la piena ma anche in estate quando offriva ombra e permetteva di far abbeverare tranquillamente le bestie, tutti figli di una terra assetata da sempre e non solo di acqua.

Si avvalevano dei suoi servigi i nobili marchesi del luogo che, a bordo di veloci calesse, facevano trasportare le loro aristocratiche figure oltre il fiume. Agli occhi attenti, quelli di chi conosce i drammi di questa terra, il ponte mostra oggi più di sempre il suo antico selciato rigato dalle lacrime dell’abbandono che urlano sommessamente dolore per dover lasciare quel poco che è sempre stato tutto, emigrare oltre oceano con la speranza di conquistare, forse un giorno, la dignità qui negata. Giunsero, come non bastasse già il resto, gli anni della guerra e il nostro amico dovette sopportare non poco: il peso delle milizie, dei carri che sputavano fuoco e morte ma il peso insopportabile fu il dolore, il dolore soprattutto di quelle donne che troppo presto avevano dovuto racchiudere la loro vita nell’abito del lutto di sempre.

Il tributo pagato alla follia della guerra è sempre altissimo, nulla era in quei giorni il fragore della piena distruttrice al confronto con la voce senza tono dei bollettini di guerra che narravano tante false verità e tante vere bugie inframmezzate, come in una cantilena, all’elenco dei figli e dei padri che non avrebbero più fatto ritorno. Finalmente il boom economico, ecco il passaggio delle prime lambrette, delle auto dal motore troppe volte balbuziente e delle corriere che, strombazzanti e colme di passeggeri, lo attraversavano spedite per poi arrancare nella polvere alla prima salita e costringere sistematicamente qualcuno a scendere per il troppo peso.

Tutti i pescatori della zona conoscevano benissimo quale fosse il punto migliore per insidiare cavedani e anguille e lui, benevolo ed ammiccante come sempre concedeva ombra o riparo secondo la stagione. Fu spesso prescelto come meta per le prime timide uscite fuori porta o per la Pasquetta e che dire, poi, delle gite scolastiche con l’immancabile partita di calcio improvvisata sulla sua carreggiata. Era stato anche complice galante, con i ciclamini che spontanei crescevano alla sua ombrai, dei primi baci scambiati tra quegli adolescenti impavidi che lo raggiungevano felici in bicicletta.

Anche alcuni importanti trofei ciclistici lo avevano visto protagonista ma pian piano ecco arrivare i primi acciacchi, un cornicione sbilenco, qualche piccola crepa che non facevano presagire nulla di buono. Finché, come un vecchio, ormai stanco e con le spalle ricurve ha dovuto subire quell’onta oltraggiosa; un cartello dal fondo giallo recitava in modo insolente una scritta nera, luttuosa, visibile da grande distanza: ponte chiuso al traffico per pericolo di crollo, era la fine! Di tempo ne è passato un po’ ma, grazie all’intervento del Genio, mestamente è tornato ad essere percorribile, prima in un solo senso di marcia poi, pian piano in ambo i sensi, anche se con qualche sobbalzo per chi lo percorre.

Si transita con cautela, come a non volerlo affaticare a non fargli del male. Anche il fiume sembra aver compreso il difficile momento e, complici i mutamenti meteorologici, oggi pone maggior accortezza nei suoi riguardi: non si presenta più con quel tono di sfida quasi minaccioso, con la voce grossa di un tempo, i pilastri ora addirittura, sembra lambirli quasi li accarezza come a volerlo consolare. Ha capito il fiume, che le loro vite sono legate indissolubilmente ed in fin dei conti sono andati sempre d’accordo in tutti questi anni, si son fatti compagnia ascoltando la colonna sonora dell’acqua. Chi sopra, chi sotto, hanno vissuto entrambi da protagonisti e testimoni della vita di questa gente e di questa terra.

E’ il fiume, l’elemento che ci permette di mettere a fuoco le vicende economiche e sociali dei luoghi che attraversa, ne conosce, conserva e racconta la loro storia. Oltre che ricchezza idrica, oggi sempre più preziosa, rappresenta un’importante via di comunicazione portatrice di scambi di ogni tipo soprattutto culturali e, per chi vuol leggere tra le sue anse i messaggi che trasporta verso valle, è certamente una fonte inesauribile. Il ponte, invece ha il compito di essere il suo attento guardiano e, al tempo stesso, il suo menestrello che fa diventare musica il rumore dell’acqua che gli scorre perenne fra le caviglie di cemento.

L’orologio dell’auto segna ormai le nove. Come per scommessa continua a piovere a dirotto, i vetri dell’auto sono sempre completamente appannati. E’ lo squarcio di un fulmine a sorprendermi da questi pensieri, fermo ad aspettare chissà cosa, quasi sognante. Il cane dorme, lui sì, ha capito tutto. Ha capito che oggi restare sotto le coperte sarebbe stata la scelta più saggia ma lui è solo un cane, cosa volete che ne sappia di ponti? Io, poi, per essere qui, con questo tempaccio… Qualche anno dopo quel mattino così bagnato e così magico, altri cartelli sono stati affissi su quel ponte, cartelli ora di divieto che sanciscono, per l’ennesima volta, un’oasi di protezione, lungo il corso del fiume. Altri, a seguire, indicano nel bosco adiacente zone di totale divieto.

Tutto terreno sottratto non tanto alla caccia quanto alla libertà di uomini e cani, terreno negato proprio a coloro, permettetemelo, che hanno avuto sempre rispetto di questi posti comprese le pietre che calpestavano, perché era lì che imparavano ogni volta qualcosa in più, era lì che condividevano il pane o una sigaretta con il contadino incontrato per caso, era lì che avevano riposto gelosamente gli insegnamenti dei padri per regalarli, forse un giorno, ai propri figli, era lì dove era semplicemente bello e appagante sedere su di un masso e restare per qualche minuto da soli, in compagnia di chissà quali pensieri e dei profumi regalati dal fiume e del bosco.

Da allora non passo più su quel ponte ma mi manca come l’amico più caro, avrei dovuto forse salutarlo ma come si fa a dire addio ad una strada che è stata per me spensieratezza e gioia per anni. Come si fa a dire addio a cento metri di ferro ed asfalto che, insieme a me, hanno consumato autunni bigi o sereni. Ora Lui vive in un’oasi sì, ma fatta di tristezza e di solitudine; niente più pescatori alla sua frescura, niente più innamorati o cacciatori al suo riparo, nessuno si ferma ormai per onorarlo, tutti hanno fretta, corrono non si sa verso cosa. Solo qualche copertone d’auto, rotolato chissà da dove, riposa adagiato alla sua ombra in attesa di una piena che possa trasportarlo via, fino alla prossima fermata.

Ci sono, ormai, percorsi alternativi al mio ponte, sono serviti da inutili strade anche a quattro corsie, costruite solo per raggiungere spesso bugie tanto che alcune finiscono così, nel nulla. Queste sì, sono vere e proprie oasi però di asfalto e cemento! Non so, non voglio disturbarlo il mio ponte, in fondo sono stato suo ospite tantissime volte e mi hanno insegnato che dell’ospitalità non si abusa. Nessuno ha il diritto di ascoltare i singhiozzi di un grande o di accertare se un vero “centurione romano”, decorato sul campo, fatto di malta ed acciaio possa piangere avvolto nella sua divisa sempre più triste e sempre più ingrigita.

Marco Carlone

Da qualche anno abbiamo modificato, l´amico Giammario ed io, le nostre abitudini venatorie. Andiamo a tordi nel periodo di entrata dal 10 ottobre al 10 novembre, successivamente ci dedichiamo alla caccia ai trampolieri al prato: pivieri e pavoncelle, non disdegnando la caccia in valle quando ci arriva qualche invito in riserva.

Abbiamo trovato un posto sulla murgia di Altamura che è costituito da un angolo di muro a secco a 300 metri dalla strada ed im mezzo alla murgia. E´ un posto scoperto casualmente nel gennaio 1981 e che si è rivelato ottimo, anche perché non abbiamo dovuto modificare l´ambiente. Nella stagione 1984/1985 a caccia si può andare soltanto il mercoledi, il giovedi e la domenica. Durante la settimana si lavora e quindi la caccia è solo la domenica.

Abbiamo acquistato 20 stampi di piviere, 20 di pavoncelle e 2 di combattenti. Certo non sono tutte rose e fiori: per molte domeniche consecutive non abbiamo tirato un colpo. Dunque, domenica 17 febbraio 1985, giorno del mio 38° compleanno, come di consueto ci muoviamo per tempo da Bari e facciamo sosta al Bar Ciccimarra di Altamura dove, dopo aver sorbito i nostri cappuccini, ce ne facciamo mettere altri 2 nel thermos e prendiamo anche due cannoli alla crema.

Quindi ci avviamo e dopo 20 minuti siamo sul posto che è ancora buio, per poter ascoltare i fischi delle pavoncelle e dei pivieri. Caricati sulle spalle il sacco degli stampi, fucili e cartucce ci avviamo: dobbiamo percorrere a piedi circa 300 metri. Arrivati al posto, mentre Giammario si occupa di fucili e cartucce io sistemo gli stampi, lavoro che è abbastanza faticoso. Non è ancora l´alba e siamo pronti. Spariamo le stesse cartucce che usiamo ai tordi e che sono caricate con la GP nella dose di 1,80X34 con piombo n.8.

Fino alle 8 non si vede niente, ma dopo cominciano ad arrivare stuoli sia di pivieri che di pavoncelle. I fischi a bocca attirano gli uccelli ma spesso commettiamo l´errore di sparare in mezzo agli stuoli, con il risultato di fare incredibili padelle. Arriva uno stuolo di pivieri abbastanza credulo: ci gira sulla testa per tre volte a non più di 4 metri d´altezza. Siccome sono io a dare l´ordine di sparare, commetto l´errore di credere che sarebbe calato a terra ed alla fine se ne va senza che si potesse tentare neppure una fucilata.
 
Improvvisamente vedo uno stuolo di 4 chiurli che si avvicina da sinistra; Giammario non c´è perchè è andato a farsi un giro per vedere di alzare qualcosa. Cerco di imitare il fischio e forse ci riesco, visto che mi stanno arrivando a tiro. Sempre stando nascosto, senza alzarmi miro con calma quello di testa. Ma proprio quando sto per premere il grilletto, forse perchè mi ha visto, il chiurlo ha uno scatto d´ala e inevitabilmente faccio una padella; lo fulmino con il secondo colpo e cerco di incannarne un altro con il terzo, ma riesco soltanto a ferirlo.

Quando torna Giammario gli racconto tutto e mi rammarico perchè se fossimo stati in due, almeno un altro lo avremmo fatto. E´ stata però una giornata magnifica perchè abbiamo ucciso 8 pavoncelle, 6 pivieri ed il chiurlo. Una bella fotografia del carniere suggella il ricordo di questa splendida giornata.

Riccardo Turi

Fasano di Puglia, febbraio 1964. E´ la prima volta che vado a caccia in Calabria con zio Franco e tutta la comitiva, perchè ho preso la licenza di caccia a marzo dello scorso anno. Di buon ora partiamo da Fasano con destinazione Corigliano Calabro (Stazione). Una sosta nel Bar di Trebisacce per il caffè e ben prima dell´alba siamo a destinazione.

Arrivati in paese, prendiamo la via del mare e dopo meno di un chilometro superiamo un passaggio a livello e svoltiamo a destra inoltrandoci nella campagna di qualche centinaio di metri. La zona e formata da aranceti con inframezzati alberi di olivo; sono tutti piccoli appezzamenti delimitati da filo spinato dell´altezza di 1 metro. Per fare 100 metri bisogna superare queste barriere non so quante volte. Ci appostiamo ed io mi metto in un angolo che mi sembra buono.

L´alba è passata da un pezzo e siamo quasi alle 8 e non si vede letteralmente volare una mosca. Vicino a me passa un contadino al quale chiedo se ci sono tordi. Lui non capisce la parola tordo perchè li chiama “malvizzi”; ” Si, ci sono i malvizzi, ma arrivano alle 9!!”. A queste parole resto interdetto così come anche gli altri amici; a questo punto però non ci restano alternative: dobbiamo aspettare.

Verso le 9 meno un quarto un tordo, poi un altro, poi sempre più numerosi: il contadino aveva ragione! Con il mio Beretta S.55 cal.20 mela cavo bene anche se qualche padella non manca. Ad un tratto vedo una macchina che arriva nella stradina e parcheggia vicino alle nostre. Capisco subito che si tratta di guardiacaccia. Dimostro meno dei miei 17 anni ed infatti si dirigono subito verso di me.

Arrivati vicino, dopo avermi salutato mi chiedono il porto d´armi. Con una soddisfazione immensa lo tiro fuori dalla tasca e glielo mostro. Non se l´aspettavano e vedo che sono alquanto sorpresi, tuttavia me lo restituiscono augurandomi “in bocca al lupo”. Quindi si dirigono verso gli altri distanti un centinaio di metri. Cerco inutilmente di avvertire zio Franco che ha il registratore acceso (vietato); ma siccome spara come un ossesso, non si accorge di me.

Ma i guardiacaccia, per arrivare sino a lui, devono scavalcare non so quante volte le barriere. Quando arrivano vicino a lui vedo che è tutto regolare: evidentemente aveva fatto in tempo a riporre il registratore. Ma devo dire che era stato salvato soltanto dal tempo perso dalle guardie per scavalcare le barriere. Tralascio di registrare il carniere, davvero cospicuo malgrado l´inesperienza dei miei 17 anni.

Riccardo Turi

L´inverno ´73-´74 fu caratterizzato dal fatto che, a causa della crisi energetica, la domenica non circolavano i veicoli, ad eccezione dei mezzi pubblici e di soccorso. Questo fatto provocò una cosa bellissima: la domenica si andava a caccia in bicicletta. La mattina c´era un´atmosfera ovattata, non si sentiva un rumore e si vedevano tutti i cacciatori muniti di bicicletta con la borsa delle cartucce legata sul portapacchi ed il fucile a tracolla (nel fodero o meno).

Mi era stata regalata (in occasione della mia laurea il 1°dicembre 1973) una bicicletta Bianchi nera con i freni a bacchetta, che conservo ancora oggi. Insieme al mio compagno Onorato andavamo a pochi chilometri dal paese e si sparava sempre. Ora succede che un sabato mattina, dopo una notte di pioggia continua, ci rechiamo a caccia al nostro solito posto: la Scuola agraria di Alberobello.

Con una mattinata tersa e fredda ci trovammo nel bel mezzo di uno spostamento di selvaggina e realizzammo ottimi carnieri (30/40). Il problema era per il giorno dopo, perchè con le biciclette bisognava affrontare la salita fino al Canale di Pirro, quella per Alberobello ed altre salitelle. Allora pensammo bene di farci accompagnare fino al Canale da un taxi con le biciclette legate sul tetto e poi proseguimmo da soli (le salite però si facevano a piedi spingendo la bicicletta).

Ci divertimmo abbastanza ma il bello fu il ritorno perché c´erano da affrontare circa 20 Km e non tutti di discesa. Inutile dire che i giovani (Bebè ed io) che avevano meno di trent´anni procedevano con disinvoltura mentre Onorato, Feluccio e gli altri erano abbastanza imbranati e ci facevano sganasciare dalle risate. Come Dio volle arrivammo a Fasano, ma nessuno si pentì della pur massacrante giornata.

Io penso che oggi, con l´attuale crisi energetica e con i prezzi dei carburanti alle stelle, sarebbe oltremodo opportuno ritornare alle domeniche a piedi e chissà che non si potrebbe ancora andare a caccia in bicicletta.

Riccardo Turi

Siamo nella seconda metà degli anni ´60 ed in tre/quattro amici siamo soliti andare all´aspetto alla beccaccia (mattina e sera) in una zona che è chiusa alla caccia e che si trova in territorio del Comune di Cisternino (Br). Nel nostro paese c´è la mania della caccia all´aspetto alla beccaccia ed anche noi andiamo a fare i bracconieri insieme agli altri.

E´ l´alba di una mattina di dicembre quando in 3 ci appostiamo sotto la collina che è come una conca coperta di macchie. Io sono al centro e gli altri amici a 30/40 metri da me ai due lati. All´improvviso ( è ancora buio) una beccaccia mi passa di traverso e la fulmino al primo colpo del mio Breda. Sono tutto felice perché l´ora della beccaccia deve ancora arrivare. Ma l´attesa è vana.

Quando sto per andarmene perchè l´orario è già passato ecco che me ne arriva una come un tordo dritta in testa e con la luce già chiara. Pregusto già la conclusione positiva e miro con calma: pum, pum, pum i primi 3 colpi davantii e gli ultimi due di coda. Padella clamorosa!! Dopo tanti anni, quella beccaccia me la vedo ancora davanti agli occhi come se fosse stato ieri.

Riccardo Turi

Ho preso la licenza di caccia dallo scorso marzo e questa è la prima stagione di caccia alle tortore di passo in regola con la legge. Di buon mattino ri ritroviamo 3 amici: Mimì con una doppietta cal.16 che ha le canne dello spessore di “un foglio di giornale”, Sergio con il suo Breda cal.20 magnum ed io con il mio sovrapposto Beretta S55 cal.20. I miei due amici non hanno la licenza di caccia, mentre Mimì ha la patente di guida ed infatti andiamo con la sua Renault R4.

Dopo un timido tentativo di Sergio che vuol andare a Santa Maria di Leuca (ma è troppo lontano!), decidiamo che è meglio andare in un posto un pò nascosto. Prendiamo quindi la via di Ostuni ed ad un bivio svoltiamo verso il mare e ci dirigiamo vicino alla stazione di Fontevecchia. Cerchiamo un posto lontano dagli altri cacciatori e ci appostiamo in attesa delle tortore. Il 1° maggio devono passare per forza! Infatti quando è già abbastanza chiaro, cominciano ad arrivare gli stuoli annunciati dalle scariche di fucileria 300/400 metri avanti a noi.

Con il mio 20 faccio qualche buon tiro ma commetto l’errore di sparare in mezzo agli stuoli senza mirare, con il risultato spesso di sparare a vuoto. Verso le 8 sento Mimì che mi dice che ha finito le cartucce, mentre le tortore continuano a passare. Ad un certo punto vedo uno stuolo che si dirige proprio verso Mimì ad altezza d’albero. Allora lo vedo brandire il fucile come una mazza e lanciarlo verso lo stuolo quando gli passa vicino. Questa scena mi ha fatto ridere per 10 minuti. Sono circa le 9 quando il mivimento scema quasi del tutto.

Mimì ha ammazzato 5 tortore, io 4. Allora ritorniamo alla macchina e cominciamo a chiamare Sergio che non si ritira. Dopo un pò di tempo si avvicina a noi un contadino e ci dice che Sergio ci sta aspettando al bivio di Ostuni. Quando arriviamo lo vediamo trafelato e senza fucile. Era scappato davanti ai guardiacaccia ed aveva nascosto il fucile e 10 tortore in un tronco d’albero: avrebbe recuperato il tutto la sera.

Nonostante queste traversie siamo soddisfatti per la cacciata e già pensiamo alle prossime. Nessuno sospettava che questa meravigliosa caccia sarabbe durata soltanto sino al 1970!

Riccardo Turi

Fasano, dicembre 1963. La tanto sospirata licenza di caccia, presa nel marzo scorso, mi consente di andare la domenica a caccia con “i grandi”: zio Franco, Feluccio, Bebè, Vito, Sebastiano. Sento che per domenica è programmata una spedizione in un posto dove pare ci siano molti tordi. Il sabato apprendo sgomento che zio Franco non può venire, però mi dice che ha riservato un posto per me nella Fiat 1100 di Feluccio.

Sono 4 macchine che partono alle 4,30 con destinazione Ginosa. Superata Martina Franca troviamo la neve. Dopo qualche chilometro è impossibile proseguire: bisogna tornare indietro. Breve conciliabolo e ad un tratto Gastone, titolare del Ristorante “Il Fagiano” alla Selva di Fasano, dice: “Venite dietro di me che vi porto in un posto magnifico”. Si torna indietro e tutti seguiamo la macchina di Gastone. Ritornati a Fasano, prendiamo la strada per Bari. Superata Bari proseguiamo verso Nord e, dopo Bitonto, ritroviamo la neve.

Camminiamo assai piano ed arriviamo a Corato che sono quasi le 9. Ci fermiamo tutti al Bar della piazza per prendere un caffè. A questo punto Gastone dice: “Abbiamo fatto una bella passeggiata, adesso possiamo tornarcene a casa”. Posso testimoniare che Gastone rischiò il linciaggio. Ma aveva detto la verità. Superata Corato arriviamo in una zona chiamata “Torricella”, con il terreno parzialmente coperto di neve e con tanti, tanti tordi. Ricordo che c´era l´autostrada in costruzione.

Con Feluccio e Vito ci trattenemmo fino alle 13 ed io presi 17 tordi con le mie cartucce caricate con la S4 (1,10X23). Grandissima soddisfazione, ma soprattutto poter dire agli amici che ero andato a caccia con “i grandi!”.
 
Riccardo Turi